Nedje ou les filles de Casablanca

J'ai fait lire mon poème sur les filles de Saly (http://btaillefer.blogspot.com/2011/06/les-filles-de-saly.html) à un ami haïtien qui m'accueille. Immédiatement il pense à un poème écrit, il y a fort longtemps, par un poète haïtien, Roussan Camille. Mon ami haïtien a trouvé des tonalités semblables entre nos deux poèmes... écrit à 40 ans d'intervalle puisque Roussan Camille écrivait en 1940 !

J'ai aimé ce poème et je le partage. Regards de deux cultures aux mêmes sensibilités sur des réalités proches.

Je sais : je pourrais aussi partager sur ce que je vis en Haïti en ce moment, fait de beaucoup de bonheur car ce pays est beau et tout y bouge en ce moment. Mais ce sera l'objet d'un prochain billet. En attendant on me demande, avec une équipe haïtienne de valoriser la production agricole locale. J'ai eu juste le temps d'une escapade pour découvrir un tout petit, très petit bout de la littérature haïtienne, magnifique. 

Je me sens petit plumitif face à ce poème que je publie ci-dessous.

Nedje

Par Roussan Camille

Tu n'avais pas seize ans,

toi qui disais venir du Danakil,

et que des blancs pervers

gavaient d'anis et de whisky,

en ce dancing fumeux

de Casablanca.

Le soir coulait du sang

par la fenêtre étroite,

jusqu'aux burnous des Spahis

affalés contre le bar,

et dessinait là-bas,

au-dessus du désert proche,

d'épiques visions

de chocs et de poursuites,

de revers et de gloire.

Un soir sanglant

qui n'était qu'une minute

de l'éternel soir sanglant de l'Afrique.

Et si triste,

que ta danse s'en imprégna

et me fit mal au coeur,

comme ta chanson,

comme ton regard

plongé dans mon regard

et mêlé à mon âme.

Tes yeux étaient pleins de pays,

de tant de pays,

qu'en te regardant

je voyais ressurgir

à leurs fauves lumières

les faubourgs noirs de Londres,

les bordels de Tripoli,

Montmartre,Harlem,

tous les faux paradis

où les nègres dansent et chantent

pour les autres.

L'appel proche

de ton Danakil mutilé,

l'appel des mains noires fraternelles

apportaient à ta danse d'amour

une pureté de premier jour

et labouraient ton cœur

de grands accents familiers.

Tes frêles bras,

élevés dans la fumée,

voulaient étreindre

des siècles d'orgueil

et des kilomètres de paysages,

tandis que tes pas,

sur la mosaïque cirée,

cherchaient les aspérités

et les détours des routes de ton enfance.

La fenêtre donnait sur l'Est inapaisé,

Cent fois ton cœur y passa.

Cent fois la rose rouge brandie

au bout de tes doigts fins

orna le mirage

des portes de ton village.

Ta souffrance et ta nostalgie

étaient connues

de tous les débauchés.

Les marins en manœuvre,

les soldats en congé,

les touristes désœuvrés

qui ont broyé ta poitrine brune

de tout leur vaste ennui de voyageurs,

les missionnaires et la foule lâche

ont parfois essayé de te consoler.

Mais toi seule sais,

petite fille du Danakil

perdue aux dancings fumeux

de Casablanca

que ton cœur

se rouvrira au bonheur

lorsqu'aux aurores nouvelles

baignant le désert natal,

tu retourneras danser

pour tes héros morts,

pour tes héros vivants,

pour tes héros à naître.

Chacun de tes pas,

tes gestes,

tes regards,

ta chanson

diront au soleil que la terre t'appartient.

Casablanca, avril 1940